Судьба с револьвером
– И что, будешь левой стрелять? – усатый ковбой противно засмеялся. – Ты и с правой никогда не был хорош.
Моя судьба нагнала меня. Судьба носила потрёпанное пальто цвета пыли, чёрную шляпу с прямыми полями и мастерски владела револьвером. Звали судьбу Джесси Кид. Он был прав: в честной перестрелке мне его не победить. Я всегда был мозгами банды.
– Что, с коня свалился? – он указал на месиво из бинтов и тряпок на месте моей правой руки, подвязанное к шее.
– Вроде того.
Его губы растянулись в крокодильей улыбке.
– Я смотрю, ты неплохо устроился в этой дыре… звезду нацепил, девку, говорят, завёл. Спокойная жизнь честного гражданина, а? – глумливо протянул он. – Как они тебя здесь называют? Билл Уайт?
Он снова заржал. Попрятавшиеся люди с опаской глазели на нас из окон, из-за каких-то замызганных бочек и сломанных телег.
– Эй, добрые горожане славной дыры под названием Валентайн! Посмотрите на этого джентельмена, которого вы сделали своим шерифом. В трёх округах его знают под именем Дюк Рваный Курок и готовы выложить за его голову пять тысяч долларов!
Добрые горожане ахнули. Джесси всегда любил неуместные представления и браваду. Он мог бы спокойно зайти ко мне контору и пристрелить меня, но нет, вместо этого он в самых паршивых традициях фронтира припёрся на главную улицу городишки и долго палил в воздух, требуя «подать ему ублюдка, которого здесь называют шерифом». Я знал, что он всё так и сделает.
– Я изменился, Джесси.
– Да? Сразу после того, как сдал меня пинкертонам?! – он сплюнул.
– Мне пришлось, иначе ко дну пошла бы вся банда. Мне правда жаль.
– Да неужели?! И где же теперь та банда? Я пять лет гнию за решёткой и потом узнаю, что банды нет, денег нет, а ты устроился шерифом в каком-то там Валентайне!
– Если позволишь мне объяснить… – без надежды протянул я.
– Нет. Я знаю, как ты зубы заговариваешь. Из любой передряги выболтаешь себе спасение и стакан виски впридачу. Больше никаких разговоров. Время пришло, Дюк.
Что ж, значит выхода нет. Джесси медленно повёл руку в бок, к револьверу, отводя пальто. Был ровно полдень, солнце палило нещадно. Мы стояли друг напротив друга посреди опустевшей улицы. Даже перекати-поле лениво проползло между нами. Паршивые-паршивые традиции фронтира. Он сосредоточился, подобрался. Он не оставлял мне шансов. Он собрался убивать. Я для вида повёл руку к бесполезному револьверу на левом бедре.
Грохнул выстрел. Джесси опустил голову, потрогал живот и с удивлением посмотрел на окровавленные пальцы. Ещё два выстрела бросили его в пыль центральной улочки городишка Валентайн, затерянного где-то в прериях Дикого запада.
Я отцепил тряпьё, изображавшее сломанную руку, высвободил из-под одежды руку настоящую с дымившимся револьвером, подошёл к Джесси. Он ещё дышал.
– Ах ты старый лис, – он яростно закашлялся. – Спрятал револьвер под рубашкой. Грязный-грязный старый лис.
– Я правда смог бы всё объяснить, Джесси.
– Обойдусь… – он перевёл дыхание. – У тебя на словах всегда выходит гладко, красиво… а кончается… вот так.
– Прощай, Джесси.
– Иди в пекло, Дюк...
#королевская_анархия
#следуй_за_штормом
